Das Buch Rodenstein:

Erstes Stück : Eingang. Komm, setze dich zu mir. Es ist ein schlimmer Abend heute. Aller Sommer ist tot. Draußen rauscht der Regen. Jeder Tropfen fällt wie ein Sandkorn, das aus der Uhr unseres Lebens rinnt. Der Herbst sickert durch alle Fugen. Geängstigt keucht die Kerze, riesige Schatten flattern an den Wänden. Der Wind bricht ein, die arme, kleine Flamme macht er in schwarzen Wogen ertrinken. Nein, zünde kein Licht an. Leergeworden, findet Hand zu Hand auch im Finstern. Vermag sie es nicht, ist ihr Urteil gesprochen. Höre. Ich will dir ein Geheimnis sagen: Frühling stürzt in Sommer, Sommer in Herbst, Herbst in Winter. In was kann der Winter stürzen, wenn nicht in den Tod? Jeder Winter ist der letzte, wie jeder Tod der einzige ist. Heute früh fand ich die erste Herbstzeitlose. Merke das Wort. Heute ist Herbst, Herbst ist zeitlos, bald wird keine Zeit mehr sein. Die Ernte ist geendigt, gelbe Felder frösteln abgeräumt. Du und ich, wir haben nicht geendigt und nicht geerntet. Die Dreschmaschinen sind verstummt, als es dunkel wurd. Aber Summen und Sausen halten an. Winde stieben aus Wäldern, heulen um unser Haus. Bald werden Kartoffelfeuer auflohen, blauer Rauch wird in schaurige Dämmerung münden, und das heimlichste Licht ferner Fenster keinen Wanderer mehr trösten können. Gedachten wir, bunte Sommerwochen zu verspielen?